Der Harte Rock

In der Welt stimmt etwas nicht, oder bilde ich es mir bloß ein. An der Sonne kaum sichtbare Flecken, staubiges Gras überall. Das Glück erwärmt nicht, doch hinter der Glaswand geschieht´s, manchmal bin ich fast sicher – der harte Rock bestimmt mein Geschick.

Ich ging zu einer Zigeunerin, wollte wissen, was das Weitere bringt, ob es gesund ist; so viel zu denken, dabei hauptsächlich an dich. Sie warf die Karten auf den Boden und sagte, dass der Fall klar liegt, und sprach dazu – Mein Lieber, der harte Rock bestimmt dein Geschick.

Alles verlor an Sinn. Die Liebe barg Schatten in sich. Und der Text wurde unverständlicher, je höher du den Astral bestiegst. Du wolltest den ewigen Sommer, der zum Winter geworden ist. Ob der harte Rock, ob die Naturgesätze bestimmen mein Geschick.

Die einen sagen, heute um sechs geht das Licht aus, die anderen genießen ihre Niedergeschagenheit, die dritten dulden die Liebe, nur wenn sie keine Erwiderung braucht, doch jeder von ihnen ersticht, wenn man ihre Sehnsucht nur mit dem Finger streift.

Gestern kam ein Engel vorbei. Ich erkannte ihn an Kälte der Flügel. Ich bin nicht mehr der, dem er heiter nachjagte. Er ist auch nicht ganz der von früher. Komm, nimm Platz, genieße die Stille um mich, doch wir müssen für den Pechvogel trinken, der mein Geschick bestimmt.

Du weißt, ich lebe vom Bahnsteig zum Bahnsteig. Flog einmal auf und fliege noch heut´. Doch wenn es dir etwas leichter wurde, ist es alles, wovon ich träum´. Danke den Flügeln an meinem Rücken, danke dem günstigen Wind. Der eine Flügel bist du, und der andere jener Kollege, der mein Geschick bestimmt.