Fünfhundert

Fünfhundert Lieder – zum Singen gibt´s nichts. Der Himmel wird zum Käfig, der versiegelt ist. Die alten Worte sind bloß neu geschrieben. Den Fallenden sind Strophen recht komisch erschienen. Der Trockenwind, der stur durch kleine Orte saust. Mein Land frisst seine Söhne wie gefressige Sau. Die Hände in Handschuhen schaukeln die Wiege, es läuft mit Unerbittlichkeit der Überschallgetriebe. Es brennen alle Kerzen an beiden Enden. Die Leichen bringen Tote unter die Erde.

He, weiß da noch jemand, wer am Kreuze hängt? Den Gerechten ergeht´s, wie den süchtigen Kerls. Jedesmal, wenn ich hör, dass wir zusammen sind, weiß ich, welche Unsummen Fracht zweihundert bringt. Im gelben U-Boot sitzen Mumien im Turm. Die Attraktion funktioniert wie Fleischwolf schnell und stumm. Den Andersgläubigen töten heißt die Heimat lieben. Es ist, als habe es mein Herz durchgerieben. Im trüben Wasser fischt sich ohne Beschwerde. Die Leichen bringen Tote unter die Erde.

Ich fühle mich wie ein Negativ bei Licht, Geschmack des Eisens im Mund, im Herzen grimmig. Unser Glück produzieren nur Hongkong und Polen, es gibt keine Namen, die uns passen wollen. In jeder jungen Knospe tickt ein lautes Uhrwerk. Wir sind auf der Trepp´, die sich nach unten kehrt. Der geknebelte Vogel kann kaum was singen. Die haben es leichter, die im Lift ´runtersinken.

Die Hunde heulen wild und erstickt. Man brachte uns bei, wichtig ist, wie man stirbt. Weißt du, dieses Spiel wird von zwei gespielt.