Kapitän Woronin

Als der Trupp in die Stadt hineinritt, war Zeit menschlicher Güte dran. Die Bevölkerung ging in Urlaub, am Platz schmachteten Blumen im Sand. Alles war unnatürlich friedlich, wie im Film, wenn die Falle schon steht. Die Turmuhr schlug stundenlang den Mittag eines Tages, der nie vergeht.

Kapitän Woronin kaute ein Helmchen und besah nachdenklich den Ort. Er wusste, alle sehen, was das Glas widerspiegelt, alle hören unnatürliches Pochen. Doch die Leute glaubten ihm wie dem Vater, sie wussten, wer den Entschluss übernimmt. Er war dadurch bekannt, dass er nie geeilt war, wenn das Eilen wirklich nichts mehr bringt.

Ich weiß, wer sich als erster gemeldet hat. Ich bin´s, wer ihre Namen nennt. Matrose Egor Trubnikow und Indianer spitzes Brett. Ohne Namen war der dritte, dessen Prüfzeit 2 tausend Jahre zählt. Die Augen wie Klint Eastwood zugekniffen sah Kapitän Woronin sie weggehen.

Im Winter wartet man auf den Frühling nicht lang´, das war uns völlig klar. Die schlechten Nachrichten springen wie Flöhe, die guten sind verständlich und rar. Und als die Wolkenwand von Staun entstand, wo die Häuser auseinandertraten, sagte Greis Wassili, der schon aus dem Häuschen war, dass wir keine Tasse im Schrank mehr hatt´n.

Der Angerittene sprang herunter, schwankte und fiel rückwärts. Man brachte ihn zum Kapitän und sah gleich, Woronin wurde leichter ums Herz. Der Angerittene sagte, dass er von dem Gesehenen ein ganzes Jahr sprechen könnt´. Kurz und gut, es liegt daran, dass nur wir hier den Ausgang kannten, doch wir wussten nichts von dem Eingang dort. Und für jeden, der die Nixentänze drauflostanzt, ist einer, und der geht übers Meer. Und jeder Mensch gleicht einem Baum, stammt von hier ab, ist da und nirgendwo mehr. Und wenn der Baum wächst, so strebt er nach oben, und keiner darf diese Tatsache ändern. Und heut bin ich endlich im klaren, warum liegen nie Mond und Sonne in Fehden.

Nur Vögel im Himmel und Fische im Meer wissen wohl, wer da recht hat. Und wichtige Dinge stehen kaum in Zeitungen und darüber schweigt der Telegraph. Die Stadt könnte Malpasso heißen, sie könnt´ heißen Matrönin Passad. Doch von denjenigen, wer dort war, gibt es keinen, der den Weg zurück fand.

So gibt´s kein´n Grund zum Weinen und keinen zum trüben Sinnen. Heute ist es das Herz, das in Sicherheit bringt. Der Kopf war es, durch den wir verirren. Und das Herz braucht den Himmel, es braucht die Wurzeln. Die Leere hieße für es der Tod. Wie ein Junge sagte, der zufällig dabei war – von nun an sind wir nicht mehr in Not.